Questo vuole essere un invito ad ascoltare e ad ascoltarsi solo così si può essere in grado di dare un giudizio.
ciao a tutti
Simona

Una storia che scorre veloce e ribelle come la gioventù, nel corso di un ventennio. E’ possibile leggere Una raggiante Catania come se fosse un racconto musicale, o ascoltarlo come una colonna sonora di parole scolpite una ad una. La nostalgia di una generazione, la letteratura come vita.

Aprire una narrazione con un’immagine aspra: quella di un fico d’india siculo dalle spine dolorose e invisibili. E chiuderla con quella del sole alto e violento che brucia il vecchio quartiere San Berillo.
In mezzo una storia che scorre veloce e ribelle come la gioventù, nel corso di un ventennio.
Una raggiante Catania è il romanzo che Domenico Trischitta ha consegnato ai tipi di Excelsior 1881, la casa editrice milanese dal catalogo raffinato e fuori dai soliti schemi commerciali.

Ma è possibile leggerlo come se fosse un racconto musicale, o ascoltarlo come una colonna sonora di parole scolpite una ad una. Il lavoro di Trischitta è il tipico esempio di come una narrazione felice possa passare più dalla scrittura che dalla storia. Senza per questo scadere in manierismi sorpassati.

Eppure, in Una raggiante Catania, ci sono tutti gli ingredienti di un romanzo “giusto”: personaggi descritti con cura, storie di vita, di sesso e di morte, sogni e tradimenti, e la città dell’Etna che finalmente si rivela per quello che è: una fimmina buttana, nera nella faccia e nell’anima, e per di più pericolosamente bella.

Turi è figlio di don Saro Bruscia, ed è anche figlio di San Berillo, il quartiere dove capita di incontrare una pasionaria che di nome fa Fimminedda, “quello che comandava tutti i puppi di via delle Finanze” e dove da piccoli, il 2 novembre, si gioca la battaglia dei morti con le pistole lanciarazzi. Per poi ritrovarle quelle battaglie, qualche anno più tardi, fatte con pistole vere, con i ragazzi sciolti nell’acido, le teste mozzate sotto la statua di Garibaldi e gli omicidi dal barbiere. E rendersi conto che i tuoi compagni di gioco un giorno potrai ritrovarli dalla parte opposta alla tua, come quando da bambini lo scontro era tra quelli di largo Basilicata e largo Calabria.

Sarebbe però un errore pensare che tutto si risolva lì, tra il barocco e la mafia, il dialetto e i fascisti di provincia. C’è anche un fondamentale intermezzo, a Stoccarda, dove la passione per le donne e per la musica brucia proprio come le percosse “a levapilu” della propria terra.
Il ritorno a casa coincide con la speranza, la Catania raggiante dei Rem e delle estate catanesi di Battiato e di Sgalambro, della Catania del sindaco Bianco e di Carmen Consoli.

Turi racconta, Turi delira, Turi pulsa di musica e di vita e ricorda tanto lo scrittore Trischitta. Ma la letteratura è vita e finzione. E l’autore lo sa, mettendo insieme esistenza e sogno.
A libro finito risuona da qualche parte un disco dei Deep purple, ma non per via del metallo freddo e corroborante di certa musica. Suggella invece la nostalgia di una generazione e di una cultura non ancora compresa sino in fondo. Che è poi il senso di questo romanzo, decisamente bello e nuovo.

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Per chi non l’avesse ancora fatto, consiglio di leggere il bellissimo romanzo “Il falsario di Caltagirone” (Sellerio), una delle più recenti opere della poetessa e scrittrice Maria Attanasio:
http://www.ibs.it/code/9788838921841/attanasio-maria/falsario-caltagirone.html
http://it.wikipedia.org/wiki/Maria_Attanasio

grazie per l’invito a parlare di Sebastiano Addamo, la cui assenza è grande, grandissima, in un tempo, come il nostro, di totale scissione tra etica ed estetica, giustizia e bellezza, intelletto e passione.
Che in Sebastiano erano assolutamente inscindibili, sempre creativamente interferenti; finalizzati a una scrittura che non si chiude in un genere: coniugando invece saggio, narrazione, poesia; che non si rassegna all’esistente: continuamente riaffermando l’ineludibilità dei valori di un mondo a carattere antropocentrico; che resiste in modo intransigente a ogni compromesso: politico, intellettuale, espressivo;
che, infine, costitutivamente rivendica la necessità dell’utopia per legittimarsi, trovare un senso che oltrepassi la finitezza dell’esistenza, proiettandosi verso il futuro.
Una dimensione quasi profetica attraversa la sua scrittura (una scrittura, poetica e narrativa di una straordinaria tensione e bellezza espressiva); il romanzo Un uomo fidato, scritto negli anni settanta è una tremenda, lucida anticipazione della confusione etica, politica, ideologica della contemporaneità.
E della disperazione storica di molti di noi -o forse pochi- davanti alle prove generali di un regime.
Maria Attanasio

P. S. Ti mando la mia recensione a Il giudizio della sera, uscita su La Sicilia

Sebastiano Addamo IL GIUDIZIO DELLA SERA
(Tascabili Bompiani, 2008) E. (8,50

Un ribuffo di nostalgia. Una scossa alla mente. E, insieme, la consapevolezza dell’invalicabile distanza da una dimensione espressiva –e da una visione del mondo- in cui netta era la distinzione tra vaniloquio e verità: quella, ad esempio, che struttura tutta l’opera di Sebastiano Addamo a partire da Il giudizio della sera -dopo trentaquattro anni dall’edizione garzantiana e otto dalla sua morte- ripubblicato da Bompiani, con una penetrante introduzione di Sarah Zappulla Muscarà; salutare reimmersione dell’intelletto e dell’immaginario in una scrittura che, coniugando passione del sentire e spessore del pensiero, continuamente si interroga sulla funzione della scrittura e sul ruolo degli intellettuali “che cadono sempre all’impiedi come gli eroi della leggenda”.
Romanzo di formazione, fortemente autobiografico, Il Giudizio della sera racconta la storia di cinque adolescenti che, per continuare gli studi, nell’autunno del 1940 si trasferiscono da Lentini a Catania, scenario di una traumatica metamorfosi conoscitiva per Gino, il protagonista. Da microcosmo compatto ed esattamente identificabile con i suoi palazzi di morbida arenaria, e la particolare caratterizzazione dei suoi abitanti -il senso della morte, l’ironica ilarità, e l’ossessione di un sesso, più vagheggiato che vissuto- con l’avanzare della guerra essa si trasforma in un’impietosa e caotica bolgia. Il progressivo degrado fisico e morale della città e dei suoi abitanti viene restituito dallo scrittore attraverso il crescendo espressivo di una dilatata e visionaria sensorialità –dell’olfatto soprattutto; se l’odore di una tazzina di caffè diventa lo spartiacque tra la guerra e la pace, quello dell’urina, delle feci, dei rifiuti che invadono strade, case, piazze, rappresenta, per il protagonista, il passaggio obbligato per una discesa agli inferi –i bombardamenti, i morti in guerra, i vivi sotto le macerie- che lo porterà alla consapevolezza di sè e del mondo. Al giudizio sulla storia dei padri: il fascismo, la guerra; e al deciso rifiuto di quella storia. Sebastiano Addamo rivisita la storia passata anche per riportarne esperienza e senso all’interno dell’acceso dibattito culturale e ideologico che caratterizzò la fine degli anni sessanta e l’inizio degli anni settanta, gli anni della stesura del romanzo. Nonostante l’uso della prima persona, la narrazione non resta chiusa nella definizione spazio-temporale dei personaggi. Ponendosi all’esterno degli eventi narrati, lo scrittore infatti spesso interviene a problematizzarli e contemporaneizzarli con inserti quasi saggistici; senza allentare il ritmo narrativo, essi dilatano ancora di più il respiro profondo della scrittura: quello spessore di pensiero che caratterizza sempre la grande letteratura.
Che, però, è quasi sempre assente da molta produzione contemporanea: da quella scrittura-spazzatura tutta superficie, spesso -per ragioni di mercato editoriale- da premi, critici e classifiche mediaticamente gabellata per letteratura.
Maria Attanasio

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VOCE FEMMINILE: Poi si parte, generalmente in treno. Per evadere, per fuggire, per cambiare aria, ma non più per viaggiare, dappertutto ormai si trovano le stesse cose lasciate, cemento, plastica, cocacola, le medesime musiche ad ogni cantone. Forse i veri viaggi restano sempre quelli intorno alla propria stanza.

Ecco il signor Ficarotta, un distinto quarantenne catanese. Siede in uno scompartimento ferroviario vuoto, accanto al finestrino. Indossa un impermeabile stropicciato e ha lo sguardo stanco. Di tanto in tanto osserva il paesaggio.

SIGNOR FICAROTTA: Ecco, mi dico, la fine di una giornata. Oppure l’inizio, dato che il sole sta spuntando. Sto lasciando Catania, non so per quanto, di tanto in tanto scorgo il mare sotto di me e mi arriva il suo lezzo putrefatto.
Ci sono mattini qualsiasi, come il mio di ieri che avrebbe dovuto scorrere sugli ovvi binari del quotidiano: una sosta dal pizzicagnolo, un’altra all’edicola, ritorno a casa, lettura del giornale, infine il colloquio con Marco che perentorio aveva fissato il luogo e l’ora. Non avendo nulla da fare, ho promesso di andarci. Un mattino qualsiasi, tuttavia, può diventare imprevedibile, disubbidire alle regole.

«Signor Facarotta» ripenso con un brivido. Il volto roseo del pizzicagnolo, da dietro il banco, ha pronunciato il mio cognome con un farfuglio. Ho sempre soprasseduto, ho accettato di essere tolto dall’imbarazzo. «Fica» correggo senza badargli, «Ficarotta». Vorrei aggiungere qualche altra cosa, cercare qualche variazione di scherzo, ma mi arresta l’improvviso silenzio degli astanti. Impietriti, come se l’ala della morte li avesse sfiorati. Per un attimo l’immobilità è assoluta: il nome del sesso li ha gelati, il termine «rotta» ha fatto il resto.
Silenzio e stupore. Silenzio. Orribile stupore. Silenzio.

Sebastiano Addamo
FINE DI UNA GIORNATA
versione teatrale di Massimiliano Perrotta
La Cantinella – 2008

Il romanzo di Trischitta narra proprio della metamorfosi di una città che procede di pari passo con la crescita interiore di un ragazzo. Il ragazzo forse è lui stesso, ma non importa. Anche perché Trischitta entra ed esce dal personaggio, facendolo diventare alternativamente narratore e oggetto della narrazione, con salti dalla prima alla terza persona che sono soggettive che poi si aprono in ariose panoramiche.
Alla seconda, alla terza lettura del libro sono affiorate altre suggestioni, altri paralleli. Per esempio con Berlin, il concept album di Lou Reed. Anch’esso dedicato alla rappresentazione di una vita attraverso una città. Una vita più tragica di quella di Trischitta, con toni da melodramma mentre questo romanzo catanese ricorda piuttosto un ciclo di Lieder. Nella grande contaminazione di generi, nella meravigliosa cancellazione delle barriere espressive tipica del Novecento, Berlin è un disco che pare quasi un libro allo stesso modo in cui Una raggiante Catania è un romanzo che sembra quasi un cd.

Ma non per certi banali trucchetti usati in tanti piccoli e dimenticati romanzi degli anni Novanta, ammiccanti a un giovanilismo di maniera in cui gli editor ribattezavano tracks i capitoli e credits i ringraziamenti. Il parallelo è molto più profondo. Trischitta narra con i tempi e i metodi dei migliori concept album del rock.
Racconta le origini in un preludio quasi sinfonico, con echi del passato e interventi corali del quartiere dove tutto sta per iniziare. Continua dedicando capitoli (o canzoni) più intimisti a personaggi che hanno lasciato il segno nella sua anima. Scatena energie da classico del rock nella narrazione delle avventure in Germania dei giovani catanesi. Crea temi ariosi di melodia e speranza quando intravede la luce nella rinascita della città negli anni Ottanta. Compone un lamento cupo e soffocante quando descrive le sconfitte della sua vita adulta. Ma sa chiudere con la ripresa del tema sinfonico con cui aveva aperto, cadenzato ora in una marcia lenta e solenne alla quale si uniscono tutti, chi c’era e non c’è più, chi è rimasto, chi è andato via e non è più tornato.

Non è facile scrivere un romanzo che voglia andare al di là della semplice narrazione di una storia meccanica. Domenico Trischitta ci è riuscito. È stato in grado di scrivere una storia che da corale diventa a solo e lo ha fatto con una dote rara nella lettaratura più recente: l’attenzione allo stile.
Sarò formalista, ma per me lo stile, l’invenzione, la particolarità della lingua sono caratteristiche irrinunciabili, più dell’originalità della trama. Domenico Trischitta non si limita a mettere una parola dopo l’altra. Lui scrive davvero.
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*postfazione di Tommaso Labranca del romanzo di Domenico Trischitta “Una raggiante Catania” (Casa editrice Excelsior 1881).

Come ho già avuto occasione di dire, in Sicilia ho trascorso gli anni del liceo. Un’età importante e un periodo, la seconda metà degli anni ’50, nel quale si verificavano le prime grandi contaminazioni della cultura giovanile. A descriverne l’intreccio tra sussulti liberatori e residui ancestrali ci vorrebbe la grazia ironica e, ahimè anche un po’ nostalgica, di Giuseppe Tornatore. Ma rischio di prenderla alla lontana. E devo invece essere breve, nello stile di un blog e delle mie “lucciole”, presenti ed ignorate in questo sito, ma non per ciò meno ricche, come si conviene nel loro piccolo, di palpiti e luci intermittenti.
Partirò dalla cosiddetta insularità, addotta da Sgalambro a spiegazione di una vocazione alla cultura di morte dei miei amici siciliani. Semplifico, è chiaro, ma proprio per mostrare che ridotta al suo concetto essenziale la verità della tesi si commenta da sola. Ci sono isole che hanno fatto della propria insularità l’occasione per dominare i mari e Venezia, che davvero ha dovuto contendere all’Adriatico la propria esistenza, ha trovato in ciò la conferma vitale del suo destino. Più in generale e per restare più vicini ancora alle sponde della Magna Grecia, credo basti ricordare le celebri isolette carezzate dalla spuma di Venere e rese feconde dal suo sorriso. Immagini di vita e del suo momento aurorale, del tutto opposte a una cultura di morte.
Quando dunque si sostiene il legame di cui sopra, magari per un improvviso cedimento di una naturale criticità, ecco la prima cosa che mi sento di dire: un tratto distintivo della cultura siciliana è il gusto dell’iperbole. Poco importa se l’affermazione sia falsa o vera: conta invece la sua capacità suggestiva o per meglio dire onirica. Come gran parte della cultura barocca, l’iperbole nasce da un dubbio o un’opposizione insanabile del reale e porta, essa sì al proprio interno, una vocazione mortale. E’ un aspetto che quando giunge alla coscienza dei grandi narratori siciliani si trasforma in arte. Ma accade solo a pochi. Il che non sorprende, visto che un tale esercizio, per non degenerare in mania richiede costante capacità di dislocazione: Pirandello, per tutti, è il maestro esemplare. E Sciascia? In un certo senso è l’iperbole di segno opposto: la scrittura ripulita sino al fantasma essenziale, cui fa sempre da contrappeso l’indagine di una verità imprendibile.
E veniamo così alla seconda cosa che mi sento di dire. Il gusto del fantastico, variamente mescolato ai dati della memoria, è un tratto distintivo della cultura araba. Per un arabo, mi spiegavano decenni fa, quando mi addentravo nei loro territori, il passato non sta alle spalle, come accade agli occidentali, ma dinanzi agli occhi. Il passato non permane dietro ma davanti a noi: cominciate un po’ a pensarci e farete i primi passi nell’anima di un siciliano. Il passato non passa mai.
Terribile? Dipende. Per l’arabo il passato è anche una promessa di futuro. E perciò non c’è da stupirsi se la gran parte di loro non solo sogna ma crede fermamente nel ritorno dei fasti dell’Islam. Per il siciliano invece il passato è una rovina splendente, senza connessione con il futuro e per larga parte indecifrata. Il passato non tornerà e c’è persino da dubitare che sia mai esistito. Le culture fiorite in Sicilia, secondo quella magnifica iperbole che è il principe di Salina, sarebbero tutte straniere. Un po’ come il pastore che mirava sul colle, tra i rovi, i resti solitari di Segesta. E credo sarebbe inutile spiegare al principe, innamorato com’è della sua iperbole, che tolti i fenici, i greci, i romani, i bizantini, gli arabi, i normanni, i francesi, gli spagnoli…e prima di loro i vari sussulti e continui incroci delle culture mediterranee, tolti tutti questi apporti non resterebbero più neppure i siciliani. E viceversa senza la Sicilia e i siciliani le civiltà sopra ricordate sarebbero mutilate di una parte vitale. In realtà il principe da bravo gattopardo coccola tra le unghie il suo sogno di immobilità, guardandosi bene dallo spingere il proprio pessimismo sino a negare, come dovrebbe essere logica conseguenza, i suoi quattro quarti di siciliana nobiltà.
Vengo così alla terza e ultima cosa: il gusto dell’inazione. L’immobilità mortale, assaporata insieme al profumo degli aranci, ai dolci troppo dolci, ai versamenti del sesso, agli ippogrifi della mente. Non a caso Lampedusa adorava i francesi e quanto Baudelaire, mi verrebbe da dire per quel gusto d’iperbolico che un poco mi è rimasto, c’è in ogni siciliano… Ma qui conviene seguire passo passo Sciascia e, lasciati i territori della letteratura, di per sé sempre un poco ambigua, ricordare che il guaio del siciliano si chiama famiglia, assunta a sostituto dello stato, ed estraneità non solo alla religione cattolica ma alla forma di ogni pensare o intimo sentire religioso. Esasperando un poco l’analisi di Sciascia si è tentati di dire che ogni idealità rischia di apparire a un siciliano autentico come un cavallo alato. Ci sono gli eroi, certo. Ma che altro sono se non scontri di latta agli occhi di un inguaribile puparo.
La mia città era Messina, di poco posteriore al periodo della guerra, e non la Catania descritta da Sebastiano Addamo. Ma i segni della fatiscenza c’erano ancora, aperti come ferite in vari luoghi della città.
Oggi le forme sono mutate ed altre sono le ferite. Forse non c’è più nemmeno quell’iperbole assoluta che per noi era il sesso. Non la donna, si badi bene, e nemmeno i suoi attributi femminili. Di amore non è il caso di parlare. Ma un organo genitale maschile trasfigurato, sontuoso, da paragonare alle irruzioni laviche e alle folli fioriture: la Minchia, il tropo di ogni discorso, l’alfa e l’omega di un continuo peregrinare. Sino ai margini delle caserme e ai fuochi di puttane. Sembrava che tutto dovesse trasformarsi in tributo al suo dominio. Una divinità? Macché. Niente di più estraneo. Un sogno di morte? Un giovanile cupio dissolvi? Non so. Di certo nulla sembrava rispondere al nostro strazio quanto un abbraccio frettoloso e il fatto di percepirci nell’istante dello spasimo delusi e sconfitti. La Minchia trionfava su di noi. Ed era, inutile dirlo, una Minchia atavica e surreale. Fu tra i motivi per cui decisi di tornare al Nord. Ero straniero e quel gioco o rito che fosse non valeva per me nemmeno lo strofinìo di un fiammifero.
Addamo per quanto ne so decise di restare. Non conosco il suo lavoro, ma se devo leggere tra le righe della pagina proposta su letteratitudine mi sembra che l’iperbole nel suo caso abbia assunto la forma di un fiume in piena, che dilaga oltre il romanzo nei territori dell’analisi sociale e della riflessione filosofica. Un modo anche questo di cercare nel muro del silenzio un punto di rottura. Mi auguro che ci sia riuscito.
Chissà. Forse qualcuno contemplando da laggiù la sua perenne sera vedrà queste parole insieme a tante altre disperdersi tra bagliori e nubi veleggianti sopra il fuoco. Non so dargli torto. Ho amato anch’io i tramonti siciliani. Ma la mia sera è un’altra. E ripercorro con i versi amati le orme che ancora vanno al nulla eterno. Pensando a questa magnifica contraddizione tra il nulla che non è e l’eterno che è per sempre. Una contraddizione feconda, che sempre mi richiama alla vita. E non c’è giudizio alcuno. Grazie a Dio non tocca a me giudicarmi.