che ha già pensato, già parlato,
molto tempo fa.
Ora contempla e comunica in silenzio.

L’ovvia risposta
incide
risate scintillanti.

Hale-Bopp

nella sera più limpida
senza tracce di cosmo
e livori, aspettavamo
l’ora migliore per guardarti
cometa degli stupori
la madre ricurva in sé
assopiva un desiderio.

(passaggio marzo ’97)

Questi pochi versi, del 2009, ricordano la cometa H.B. particolarmente bella e osservata, nei mesi del suo passaggio, in marzo il massimo della visibilità e, mia madre che ora non c’è più. Un ricordo e un omaggio.
Un caro saluto Massimo

Veronica fa tredici…mesi.

Intanto che fiorisci già cammini
mentre fai tredici
e non di gioco, sappi, ma di vita
Tentenni un pò, traballi, ti sorreggi
e parti,risoluta, ma prudente.
Se cadi, lentamente, anzi ti siedi
e poi ancora, nuovamente in piedi…

Intorno a te il mondo è scoppiettante
tutto è fermento, cambia, si tramuta
L’America ha Obama presidente
a Lampedusa sbarchi a non finire.
E tira un’aria, ormai, buona per niente
le borse vanno giù e c’è paura.

Il prezzo della pasta raddoppiato
il pane, a ruota, gente più indigente
E l’oro nero ch’era già alle stelle
d’un colpo è andato giù e s’è fermato.

Ma non temere, il sole non si oscura
il vento garrirà la tua bandiera
e pioggia e neve sosterranno il mare,
la nave salperà per altri lidi
sarai felice in mezzo a tanta gente :
razze multicolori spinte all’orizzonte.

Verranno radiosi i giorni, saranno tuoi.
E cambieranno questi tristi tempi
e muteranno in meglio le stagioni
Tuo nonno lo sa bene :
il seme è forte
da te verranno certo fuori, buoni frutti.

14.11.2008

Ecco ho voluto portare in questa discussione anche il mio modesto contributo. Domenico Sergi, alias ‘trimacassi’. Un saluto a tutti.

TRINACRIA

Si scioglie il giorno in un sole
che lento saluta e va al riposo.
Questo mare che ha visto viaggi
di fenici, di normanni, di saraceni
e che ora spinge a riva uomini disperati;
queste onde che a volte portano
canti lontani di berberi
e che si spingono incessanti
verso spiagge di bianca rena;
questo cielo che osserva immobile
una terra scolpita, un fiore di roccia,
dove amore e furore convivono eterni.
Qui il fuoco della terra s’offre spavaldo
fra distese di grano e bianchi fiori di zagara;
qui dove tutto cambia e tutto resta uguale,
terra di gattopardi, di uomini di rispetto,
di madonne in processione,
di sogni che mai si realizzano,
eppure qui vorrei stare,
addormentarmi in questo tramonto
cullato dall’onda.
Lunghe striature rosse s’irradiano
all’occidente dei miei pensieri,
su questo mare
mi sarà dolce il naufragio
con l’approdo sicuro
a una riva
su cui poter ricominciare
sempre restando a me uguale.

.-.-.-.-.-
Trinacria Si scioglie il giorno in un sole
che lento saluta e va al riposo.
Questo mare che ha visto viaggi
di fenici, di normanni, di saraceni
e che ora spinge a riva uomini disperati;
queste onde che a volte portano
canti lontani di berberi
e che si spingono incessanti
verso spiagge di bianca rena;
questo cielo che osserva immobile
una terra scolpita, un fiore di roccia,
dove amore e furore convivono eterni.
Qui il fuoco della terra s’offre spavaldo
fra distese di grano e bianchi fiori di zagara;
qui dove tutto cambia e tutto resta uguale,
terra di gattopardi, di uomini di rispetto,
di madonne in processione,
di sogni che mai si realizzano,
eppure qui vorrei stare,
addormentarmi in questo tramonto
cullato dall’onda.
Lunghe striature rosse s’irradiano
all’occidente dei miei pensieri,
su questo mare
mi sarà dolce il naufragio
con l’approdo sicuro
a una riva
su cui poter ricominciare
sempre restando a me uguale.
Da Viaggi in poesia

In questa nube errante
sui villaggi
sulle rupestri alture selvagge
sui campi sudati
sulle finestre di palazzi disegnati
nei dolci sonni di poveri ragazzi
leggo una piogena
pace inquietante.

E’ il sistema
di costi progettati
alla fame sacrificati
C’è l’uomo
inventore
progettatore
economizzatore
davanti a quel sistema inginnocchiato.

Palpita rabbioso il ricordo
di libertà osannate
di democrazie comparate
di richieste sindacali concordate
di elementi noverati
sulle acque minerali imbottigliate.

Sanguina l’alloro ai margini/ del torrente
sul fondale di fango
muore la luce che fecondava i miei passi
nei limiti della ragione sconsacrata.

e…penso
ai trattati internazionali/ ai vertici politici/ ai referendum popolari
agli spazi territoriali
a quel violino sotto la finestra della mia giovinezza
che mi chiedeva /virtù e bellezza.
Nei trucchi delle decisioni
vedo mani appese a vegetali gementi
bave distese come ragnatele
su tenere piume spampinate
tra docili pietre sbiancate;
mute piazze lastricate
dell’ossame di cavalli ruggenti
assottigliato dall’eternità.

Bevo le ultime stelle
nel guscio di una noce rinsecchita.
Mondo senza codici
nel silenzio di soli polari.
Palermo 1987

Anche l’attualità può stare fuori dal tempo quando può diventare anche profezia.

tutte le volte che m’imbatto con discussioni affrontanti il problema sulla funzione della poesia oggi o sulla esistenza stessa di questa funzione mi viene insopprimibile un intimo sorriso beffardo.
E mi chiedo, mettendomi arbitrariamente nella schiera dei versaioli:
Ma cosa vogliamo dalla gente? Che legga i nostri farfugliamenti, le nostre contorsioni di incantati, defraudati dei sogni e sbandati? I nostri componimenti sono per lo più palle di biliardo lanciate da bambini capricciosi su un tappeto di colore verde incerto. Cosa se ne fa delle nostre elucubrazioni astratte chi la mattina si alza da un letto sul quale non ha dormito per colpa degli incubi dei debiti, magari separato dalla moglie a cui il giudice ha concesso case ed alimenti, che corre per non perdere il treno dei pendolari che tra puzzo e sporcizia lo porterà in una fabbrica dove si avvelenerà di diossina?
Mi obietterete che la società non si compone solo di questi uomini!
Si? Dai manager? E sperate che costoro, tra diagrammi e listini di borsa, trovino il tempo e il gusto di leggere i nostri versi?
Con i docenti? La cui maggior parte ha già problemi di rapporto con la poesia dell’Ottocento?
Spesso siamo inclini ad addossare la colpa agli editori. Commercianti! Come si può pretendere che buttino il loro denaro in azioni perdenti? Renzo dice che Moravia pubblicò a suo spese, ma lo fece anche Proust, fu Gallimard nientedimeno a rifiutargli la pubblicazione del primo volume della Recherche, né miglior sorte toccò a Nietzsche, e costoro non sono poeti!
Almeno oggi siamo fortunati ricchi, abbiamo internet, al quale non versiamo un euro e che non si oppone a nessuna nostra blaterazione, dove circa 1,5 lettori, per caso e curiosità, ci leggono (almeno i primi due versi).
Prima dei chip al silicio, a chi non riusciva a pubblicare, spettava solo lo 0,1 lettore, cioè l’autore stesso, forse…anche!
Il poeta che spera di far quattrini con i versi secondo me è un pazzo, un Paul Verlaine industrializzato, abortito da una anziana metallurgica.

Per incominciare a focalizzare il problema bisognerebbe stabilire cosa è la poesia: o è arte, allora piace ed attrae anche i negozianti e i pendolari, o non lo è: diciamo che il problema si restringe alla prima ipotesi, perché se non è arte allora può essere di tutto, assecondando di volta in volta i capricci degli autori e le fisime dei critici.
Se è arte invece è rara bellezza: i grandi poeti italiani amati in tutti i secoli dalla moltitudine non sono migliaia e neanche centinaia, sono solo due o tre; quegli altri sono studiati nelle scuole e basta, fanno parte della storia della letteratura, ma non della storia dell’anima popolana.
Tanto per dirne una, non è che Dante sia stato fortunato in tutti i secoli, pur tuttavia l’arte vince sempre…spesso è postuma!
Sono un menagramo, ma tanto, qualche raro internauta lettore mi ha già abbandonato dopo il terzo rigo, ed essendo questo quindi un soliloquio, mi sono concesso il piacere di sfogarmi!

“Le mie poesie non parlano di Hiroshima, ma di un bambino che si va formando nel buio, un dito, poi l’altro. Non parlano del terrore della distruzione di massa, ma della desolazione della luna sopra un albero di tasso nel cimitero vicino a casa. Non delle ultime parole di algerini torturati, ma dei pensieri notturni di un chirurgo stanco.

In un certo senso queste poesie rappresentano una diversione. Non direi, però, una fuga dalla realtà. Per me, i veri problemi del nostro tempo sono gli stessi di tutti i tempi: le ferite e la meraviglia dell’amore; il fare in ogni sua forma: fare un figlio, fare il pane, un quadro, una casa; e la conservazione della vita di tutti gli esseri umani in tutto il mondo…

…

Io non credo che una poesia dettata dall’attualità susciterebbe un interesse più vasto e più profondo di quanto non faccia un articolo di giornale sul medesimo avvenimento. E a meno che non scaturisca da un sentimento molto più urgente ed essenziale che non un generico passeggero amore per l’umanità, a meno che non sia, cioè, quell’oggetto-unicorno, raro e prodigioso -una vera poesia- rischia sempre di essere consumata con la stessa rapidità di un foglio di giornale.

I poeti che amo sono posseduti dai loro versi come dal ritmo stesso del loro respiro. Le loro poesie più belle danno l’impressione di essere nate tutte intere, non messe insieme parola per parola.

…

La grande funzione della poesia è il piacere che dà, non certo la sua influenza come strumento di propaganda religiosa o politica. A me certe poesie, certi versi, sembrano cose solide e miracolose, come solidi e miracolosi devono sembrare a chi venera immagini di altro genere gli altari delle cattedrali o l’incoronazione di una regina. Non mi preoccupa il fatto che le poesie raggiungono un numero relativamente ristretto di persone. Anzi, è sorprendente come in realtà arrivino lontano: a gente che non conosci, addirittura in tutto il mondo.Più lontano delle parole di un professore o delle ricette di un medico; se sono fortunate, più lontano dell’arco di una vita”.

da “Il contesto”, SYLVIA PLATH

“I poeti che amo sono posseduti dai loro versi come dal ritmo stesso dei loro respiri.”
SyLVIA PLATH

POESIA

Viverla
come dono e disinganno
come premio e martirio
possessione ed estasi

viverla
come illusione e vacanza
come condanna e tormento
malattia e preghiera

semplicemente viverla
se non fosse che è lei
a rubarti la vita.

“ La poesia è un’arte con cui l’uomo ha sempre cercato di esprimere emozioni, sentimenti e addirittura desideri” FED****O

“ La morte si sconta vivendo. Cinque parole per far capire tutto. Un periodo breve, conciso che, meglio di un libro scolastico, fa capire la situazione drammatica vissuta dai soldati della prima guerra mondiale……Anche le poesie di Leopardi e di Pascoli spopolano tra noi ragazze, la più gettonata è A Silvia che, anche se è stata scritta come messaggio filosofico, ci rapisce il cuore perché sogniamo che qualcuno pensi a noi con quei pensieri di Giacomo…La poesia è ancora adatta ai nostri tempi, ma sto pensando che presto sarà sostituita dalla canzone, poiché la gente non legge più e trova meno impegnativo ascoltare la musica. Alcune canzoni infatti sono poesie, come quella di Jovanotti: A te. Pensate a quanto è più facile imparare una canzone a memoria piuttosto che una poesia. Riflettete. Rendetevi conto che basta che per tre giorni giri alla radio una canzone, che subito viene canticchiata da tutti. Chissà, forse nel futuro, la poesie verranno musicate e cantate nelle scuole.” MAR***A

“La poesia, assieme alla musica, è il modo migliore per esprimere i propri sentimenti sia di dolore che di amore o gioia. Quando trovo poesie che mi piacciono, me le leggo e rileggo all’infinito, però perché una poesia mi piaccia molto è necessario che mi tocchi particolarmente e che mi rappresenti; che rappresenti il mio modo di essere e il mio stato d’animo…..Oggi la poesia non è molto amata dai giovani perché considerata roba da vecchi, però io penso che non sia così, anzi credo che sia un modo eccellente per esprimersi, quando non riesci a dire quello che senti, lo scrivi…La poesia ha emozionato in passato, emoziona ancora oggi ed emozionerà in futuro…” ALES**A

franca

Ringrazio Massimo Maugeri per aver dato l’opportunità a tanti poeti di intervenire, grazie alla sua domanda volutamente provocatoria, tanto più ove si consideri che il nostro anfitrione non giudica i poeti come perdenti.

P.S. UN BACIO A MASSIMO M.